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El libro hubiese sido " De tierra y de aguas " de allá por 1988, pero quedó enterrado en parte hasta hoy.
Adagio en mí
Apenas despunta el alba sobre este sol de verano
y antes del canto del gallo en el dormido campo,
hay una canción que nace desde unos labios extraños.
Tal vez es la lluvia la que entona este canto,
tal vez las flores silvestres que descorren su manto,
quizás las estrellas morenas que perdieron su encanto,
será una pena errante del antiguo gaucho ?
serrá el rocío mío al levantarse del pasto ?
o la parca que llora por no haberme encontrado ?
Apenas despunta el alba, en el crisol de mis manos
se funde una sangre de barro y un acero de guano
sobre la hoguera del tiempo que encediera el pasado
y en el carmín de la tarde que absorbo paso a paso
voy formando figuras que se enamoran del viento
como si fuesen la pasión que devora mi Adagio.
1988
Después es Olvido
Soy la voz que se diluye en el aire,
gene de Icaro de concepción mágica,
pájaro tonto que, en la lluvia,
vuela con todas las plumas mojadas.
Soy del mar la sal y la espuma,
hijo de Neptuno, perfecto enigma
en donde centra sus fuerzas
el gran amo del agua.
Soy de la tierra humus y tosca,
sima profunda, ferviente lava,
porque en su bostezo telúrico
el iracundo volcán me vomita.
Soy en la sangre rebelde del joven
la fuerza inerme que a correr lo incita,
y en las venas cansadas del viejo
plácidamente el silencio que lo habita.
Soy del alma inquieta que vuela
el arte en donde encuentra su cielo.
pués soy la Pasión que embarga sentidos
magüer la Pasión después es Olvido.
1987
SSDe nuevo estoy de vuelta después de larga ausencia ...
con otro viejo poema, pero viejo,eh!?
En retraso
Vuelo de pájaros que se van,
sueños de los que no pueden irse
a morir en la cerrazón.
Oscura mañana de gris,
los ojos en un rincón tirados
miran sin comprender porqué se sufre.
Angustia antigua,pesada,
retrato triste de colores claros
que sonroja la vergüenza de no ser.
Meditada soledad sin aliento,
con su sexo de espinas me está
copando por completo
porque,
desde un tiempo sin medida
avanza mi vida con paso delicado
y por eso se retrasa.
Claro, con esta tempera
tura no se puede más
hay que cagarse de calor
y decir : que cagalor !
Verano en el centro
Crujiente mañana hoy.
Sol reventandose y calor.
Poros destapandose,
gente transpirandose,
ropa humedecida.
Gente que trajina
por las calles
( desiertas o no )
de un sueño transoceánico.
Imágenes refrescantes
en las mentes rascacielos,
se carcomen la nostalgia
de una primavera ida.
Hace muchos años que tengo este gran amor.
Hace algunos años, un poco abandonado....
Pero siempre al alcance de mis caricias.....
Hace algunos años, le escribí...
Más amor que sexo
Cuando por las noches
estamos juntos,
ya nada necesito:
tu cuerpo es el exacto
reparo de mi cuerpo.
Tu boca es la réplica
perfecta de mis palabras;
tu espalda
contra mi pecho empuja
y yo te abrazo.
Acaricio tus curvas
suavemente;
con frenesí, a veces,
rasgo tus cabellos.
Por momento lloras,
o en un instante ríes,
siempre de acuerdo
a mis arrebatos.
Cuando mi cabeza apoyo
en tu cabeza,
al dejar sbre tus hombros
mis manos,
hay entre los dos
un mágico mensaje:
un acuerdo tácito.
Más, al dejarte dormida
en tu camastro
queda contigo una parte mía:
mi desarraigo.
Nadie como tú me comprende,
no te quejas ni refutas
lo que hago,
por eso, mi vieja guitarra,
tu guardas en tu cuerpo
más noches de amor que de sexo.
Solo es un pequeño poema intitulado EGOISMO y dice así............
No hay mujer más hermosa
que la mujer que yo quiero,
porque en mí no existe tiempo
para otra mujer...
Y, si peco de egoísta,
me atendré a las consecuencias;
porque yo a mi mujer
nunca dejaré de quererla.
Hace ya veinte años que yo tenìa treinta y dos......
Las Cuatro Estaciones fué,es y será un poema escrito por mí y ahora, que ya estoy casi pasando por la tercera estación, se me dá por mostrarlo.No sé muy bien a quién ,cosa que no importa en demasía; solo me dá placer volver a leerlo y re-escribirlo para el aire internauta...
Las Cuatro Estaciones
Primavera ( Infancia)
Probaste la vida en tu madre gota a gota
sorbiendole, fragante, el amplio seno
como el fruto primero de tu boca
en la sorpresa atroz de haber nacido;
y balbuciste tímido algunas sìlabas
derrochando con temor primeros pasos,
tanta risa y tanto llanto habrás vertido
que hubo un nuevo mar y otro cielo en este mundo.
Te enseñaron las vocales las maestras
y a pensar tus mayores te enseñaron,
corregiste poco a poco tus caprichos
dejando en en sueño el mundo mágico de los niños.
Y ahora saltas al abismo confundido
con la fuerza de un hombre por destino !
Verano ( Adolescencia )
Con tu voz que fugazmente se expresara
encontraste en otras almas igual vuelo,
y plasmaste en cuadernos, con vergüenza, tus palabras
mostrando a oscuras tu corazón en su naufragio.
Fué la música en tus manos otra cara de tu cara;
la pasión, la alegría, la tristeza camouflada:
agonías que horadaron tus entrañas
como ecos de la muerte en tu sueño cotidiano;
y la sangre que corría veloz aún sin color
y sin sentido, te cegaba en los ojos el sendero
y te dabas con la frente en las paredes,
descubriendo nuevos cielos cuerpo a cuerpo...
y pensaste en erigir un monumento
a la sombra de la vida de tu vida !
Otoño (Madurez )
Ora altiva la vida con sus riesgos,
sus delicias, sus amores y sus penas,
te reclamas en las manos lo perdido
y te entregas al disfrute de tus hijos;
pero siempre tendrás de algún modo
que volver a ver el cielo de otros tiempos,
donde amabas como un tonto tantas sombras
que cambiaban de actitud tan prontamente
hasta tomar en tu mujer la mejor forma
de acompañar tus impenetrables símbolos
y agitar la mano cuando se marcharon los hijos
para andar nuevos caminos en el globo,
porque camino andado ya es viejo camino...
y hace tanto que rueda tu mundo por el mundo !
Invierno (Senectud )
Y aún anciano naces cada día
con un solo corazón por compañero,
con tus hijos y sus hijos que te habitan
y una paciente soledad hasta la muerte.
Ya las pasiones en tu cuerpo estás dormidas,
ya la luz en tus ojos refulge suavemente,
tiemblan un poco tus manos al abrirlas
y aquellas caricias del amor se han distanciado.
Tu pecho, ayer rojo de roble,hoy noble de tiempo,
es solo una tenue caja de recuerdos que se expande
con las fuerzas que los años van extinguiendo;
y tu paso que caminó tanto camino,
y tu boca que gravitó en alguna boca
se van mutando en las hojas de tus libros.
Dic.1987
