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Cuando por
leer el
diccionario
y apariciones
mediante
de raras
palabras nació:
Galimático
Azur baladí de mi babel,
báratro atérmano de mi sentir,
vengo a barlovento
con el preludio de mi miasma
y mi mester.
Traigo un axioma que irradia livor,
miscelánea de vida y del alma aquilón,
ralea y rabera de recato y temor,
hilarante quimera, introito del yo.
Mística flébil, oxiuro o aspid,
ópimos piafan los silfos
si gineceo el redil.
Estro abstruso,profundo cantil
sin nereidas: vórtice febril.
El libro hubiese sido " De tierra y de aguas " de allá por 1988, pero quedó enterrado en parte hasta hoy.
Adagio en mí
Apenas despunta el alba sobre este sol de verano
y antes del canto del gallo en el dormido campo,
hay una canción que nace desde unos labios extraños.
Tal vez es la lluvia la que entona este canto,
tal vez las flores silvestres que descorren su manto,
quizás las estrellas morenas que perdieron su encanto,
será una pena errante del antiguo gaucho ?
serrá el rocío mío al levantarse del pasto ?
o la parca que llora por no haberme encontrado ?
Apenas despunta el alba, en el crisol de mis manos
se funde una sangre de barro y un acero de guano
sobre la hoguera del tiempo que encediera el pasado
y en el carmín de la tarde que absorbo paso a paso
voy formando figuras que se enamoran del viento
como si fuesen la pasión que devora mi Adagio.
1988
Después es Olvido
Soy la voz que se diluye en el aire,
gene de Icaro de concepción mágica,
pájaro tonto que, en la lluvia,
vuela con todas las plumas mojadas.
Soy del mar la sal y la espuma,
hijo de Neptuno, perfecto enigma
en donde centra sus fuerzas
el gran amo del agua.
Soy de la tierra humus y tosca,
sima profunda, ferviente lava,
porque en su bostezo telúrico
el iracundo volcán me vomita.
Soy en la sangre rebelde del joven
la fuerza inerme que a correr lo incita,
y en las venas cansadas del viejo
plácidamente el silencio que lo habita.
Soy del alma inquieta que vuela
el arte en donde encuentra su cielo.
pués soy la Pasión que embarga sentidos
magüer la Pasión después es Olvido.
1987
SSDe nuevo estoy de vuelta después de larga ausencia ...
con otro viejo poema, pero viejo,eh!?
En retraso
Vuelo de pájaros que se van,
sueños de los que no pueden irse
a morir en la cerrazón.
Oscura mañana de gris,
los ojos en un rincón tirados
miran sin comprender porqué se sufre.
Angustia antigua,pesada,
retrato triste de colores claros
que sonroja la vergüenza de no ser.
Meditada soledad sin aliento,
con su sexo de espinas me está
copando por completo
porque,
desde un tiempo sin medida
avanza mi vida con paso delicado
y por eso se retrasa.
Claro, con esta tempera
tura no se puede más
hay que cagarse de calor
y decir : que cagalor !
Verano en el centro
Crujiente mañana hoy.
Sol reventandose y calor.
Poros destapandose,
gente transpirandose,
ropa humedecida.
Gente que trajina
por las calles
( desiertas o no )
de un sueño transoceánico.
Imágenes refrescantes
en las mentes rascacielos,
se carcomen la nostalgia
de una primavera ida.
